información entrópica vs. información redundante
Conocí a una mujer en Conill.
Disfrutamos del mar y del sol.
Un mal día le dije:
"Esto te gustará, pero perderemos el control."Si mi madre fuera Rocío Jurado probablemente el exámen de mañana sería lo de menos.
Lairalailairalaiala
larai
larai
larai...Si fuera valiente y ambiciosa.
Si
creyese más.
Larai larai laraaaai
el relevo
pues bueno.
lo que en su día fue Honestidad Brutal de Andrés Calamaro, lo es hoy Desaparezca Aquí de Nacho Vegas.
lo que en su día fue Clonazepán y circo, lo es hoy Ocho y medio.
lo que en su día fue Son las nueve, lo es hoy Al norte de mi.
y en fin.
quiero estar harto de tu amor. tenerte tan cerca que no te quiera ver.
las drogas blandas son como los amigos esos que nunca están cuando los necesitas.
las drogas duras son como una hostia bien dada a uno de esos capullos bastardos.
¿¿?¿¿??¿?????¿¿¿¿¿¿?¿?¿?
(ya.. ya lo sé)
el mismo final una y otra vez
"Volvió a encontrarse con ellos cuando hubieron pasado seis o siete años. Y no le hizo ni siquiera falta acortar las distancias para entender entonces por qué los adultos viven permanentemente con un
terrible pánico a crecer.
Desde aquel balcón sucio, polvoriento a más no poder, incluso en algún punto inestable (a pesar de que nunca antes se hubiera planteado la posibilidad de venirse abajo con él), observaba la acera de enfrente y a las cabezas que reposaban en varias sillas de plástico rojo y resistente.
Estaban allí todos, o casi todos.
Los que llevaban pelo largo, ahora lo llevan corto. Sin embargo, los que siempre fueron reacios a dejar crecer su melena, lucían hoy sus cabellos recogidos en una cinta o asomando a través de la gorra. Había tres o cuatro chicas charlando con ellos. No llevaban tacón ni hablaban entre ellas.
El camino que siempre hicieron juntos se tuvo que haber bifurcado en un punto en el que yo nunca estuve presente y del que ahora soy testigo por las marcas que ha dejado en ellos.
Todos forman parte del juego. Juegan a ser mayores. O quizás lo sean ya.
Cuando tenían 20 años les observaba tumbada en la toalla y ellos se divertían a 3 metros de mi con el balón. No tenían ya 16, pero aún luchaban por "algo". No había chicas rubias, no había converse verdes, no había música electrónica, ni polvo blanco. Pero había "algo". Hoy parece que sólo se arrastran por las calles del barrio, reptando como serpientes venenosas al acecho. Al acecho del efímero y absurdo placer de ser feliz en un momento, y desgraciado para siempre.
Se han acostumbrado a lo que son. Ya no piensan en lo que eran, ni en lo que serán. No echan de menos a los que faltan porque no están seguros de que realmente hayan perdido a alguien por el camino. Todo áquel que no ha podido continuar se ha quedado fuera. Y quizás coincidan más adelante o nunca. Pero de momento beben cerveza y se atusan la camiseta.
Y todo,
todo lo demás da igual."
dare to tear things apart
"necesito estar sola"
tus órganos vocales no son capaces de articular ninguna de esas tres
palabras.
pero tu cerebro las procesa en ese orden.
y no para de enviarle estímulos radioeléctricos a tu puta lengua para que deje de urgar entre los dientes y cumpla con sus funciones vitales.
Qué niña soy. Qué sucia estoy.
yo creo que hay gente que nació expresamente para que otros les tiren sin piedad a la basura.
también creo que hay muchas, muchisimas cosas que no me gusta tener que soportar. y que lo poco que me gusta hacer, sólo puedo hacerlo a veces. y que a veces es muy poco. muy muy poco.
pf.
sigo sin ser "normal". qué fuerte. y ahora me doy cuenta de que nunca lo voy a ser.
"normal". me refiero a quedar por las tardes a tomar café y esas cosas. a pensar que la vida es bella. o a atreverme a decirlo en voz alta, como lo hacéis todos vosotros. incluso aunque sea mentira.
"normal", vaya. NORMAL.
no sé.
más normal que antes si. pero nunca normal del todo.
el dos de mayo es un coñazo. nunca me había parado a pensarlo. o quizás sí.... no lo sé. pero estos días de fiesta tan poco productivos no hacen más que subrayar la nostalgia esta tan tonta que me entra de ser "normal".
aunque "normal" signifique a veces nacer con el fin de morir asfixiado en un contenedor de reciclaje color verde mugriento. y que las manos que te empujen hacia el fondo sean las mias. que pueda ver como se te acaba el aire mientras intentas escupir un brik de leche pascual que se ha encajado en tu boca.
